Понимаю, я, в общем, сама такая...

В нашем списке летнего чтения нет стихов. Сегодня мне хотелось бы исправить эту мою ошибку и рассказать вам о стихах, которые люблю сама...Они похожи на ворожбу, на ритмичный танец по кругу, на погружение в волны языка с головой. Их хочется бережно читать, перечитывать, пересылать в сети, рассказывать вслух, носить в кармане, заучивать наизусть, раздавать прохожим на улице… Их автор - Аля Кудряшева...Про нее хочется писать ее языком, но это очень сложно, потому что те слова, которыми она плетет свои стихи, понятны и близки до гениальности. Эта Аля Кудряшева – где-то солнечная девочка, где-то чуткая и тонкая девушка, где-то любящая женщина – она поэт. Самый настоящий, живой, наш, человеческий и современный. У нее есть кот, филологическое образование и талант, такой талант, что дух захватывает...

Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает, чтоб до боли - а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане... а потом тихонько к себе поманит и заснёт спокойно в моём кармане, и я буду бояться его будить.
Я работаю солнечной батареей, я в кармане оранжевом солнце грею, чтоб оно на небо взошло скорее и чесало макушки заснувших лип. Солнце ловит за пальцы меня лучами, я его приручила и отвечаю, солнце просит завтрак и выпить чаю, просит прямо внутрь его налить.Солнцу так одиноко ходить по кругу - вот нашло, понимаешь, себе подругу, и ему все равно - хоть любовь, хоть ругань, поболтать бы вот только о ерунде. Я его несу осторожно очень, ведь оно непоседливо, между прочим, и все время выпрыгнуть хочет ночью, чтобы вдруг повсюду случился день...
Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает прийти домой. А приходит - горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает; чтоб до боли - а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане… а потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить...

Она не делит стихи на строфы и не переносит строки. И этим ещё ближе становится, потому что в жизни мы не говорим четверостишьями. Что это? Всего лишь форма. Она права, права, тысячу раз.Те, кто пробовал писать стихи – знают, что подобрать рифму – не проблема. Главное – строчку саму сделать так, чтоб она звучала естественно, красиво, несомненно. Строчки Али отпечатываются на сердце, как волшебные слова:

 "И если Богу нужны гимнасты, он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой..."
"У нее глаза, в глазах ручьи, всем бы хороши, да вот ничьи, у нее глаза, в глазах лучи - светят, да так ярко - хоть кричи, а она смеется - как поет, только повернется - все ее, будто все немы от этих глаз..."